Los trenes

A veces me imagino que la vida funciona como una estación de trenes. Con el sonido de los rieles avisando una llegada. Con los relojes prediciendo la hora. Con la gente empacando sus sueños en una maleta. Si no estás en la puerta correcta, en el momento preciso, el vagón no te lleva; si regresas cansado y duermes durante el trayecto, quizás llegues a otro lugar. En cualquier caso, el tren nunca espera.

Así la vida: nos monta en vagones con destinos paradójicos, nos cierra la puerta del tren que creíamos indicado, nos obliga a dormir para saltarnos alguna llegada.

Decía Henry Miller que nuestro destino nunca es un lugar, sino una nueva forma de ver las cosas. Me gusta creer que tenía razón, que en esa estación de trenes que es la vida podemos perder el vagón, porque el destino siempre está a la merced de nuestros ojos y de cuando en cuando, la mirada nos agudiza la perspectiva.

Los vagones se llenan y se vuelven a vaciar. Las puertas se abren y se cierran. Los relojes se gastan los números una y otra vez. El tren se detiene y vuelve a andar. Pero la maleta donde los sueños están encerrados temporalmente, donde se deforman al antojo de unas medidas, donde se entrelazan con el champú y el jean; es la única cosa que no cambia al son de los vaivenes, del eco ensordecedor del ambiente. 

A veces me imagino que la vida funciona como una estación de trenes. Donde estamos expuestos a una obra de teatro con varias escenas y donde pareciera que hay un simulador del tiempo que lo hace girar más lento si estamos de afán, ir más rápido si necesitamos levedad. Pareciera que a veces, la vida está inversamente proporcional a todo.

¿De qué se trata el destino: de llegar o de andar?

No es subirnos al vagón lo que más relevancia tiene. Es que, en cualquier circunstancia, somos el tren. Inverso o recto.

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